Le bus

Je regarde à travers la vitre du bus, ces maisons entassées comme des legos que l'on aurait oubliés. 
Je reste là à contempler le vide, surtout ne rien penser, respirer, tout se berce dans ce brouhaha industriel. 
Je compte mes os accrochés au métal crasseux. Plus rien ne crie, et c'est bien mieux ainsi.
Je regarde à travers la vitre du bus, ces maisons entassées comme des legos que l'on aurait oubliés. 
Il y a encore six mois, prendre le bus était ingérable, la panique me happait, m'exterminait, sans me demander ce que je voulais, si j'étais prête ou comment je me sentais. 
Aujourd'hui, je regarde à travers la vitre du bus, ces maisons entassées comme des legos que l'on aurait oubliés. 
J'ai appris avec le temps à m'apprivoiser. Je récite les arrêts de bus comme un texte inachevé. 
Prochain arrêt mairie prochaine arrêt église saint Paul...
et quand tout s'arrête, quand les arrêts ne suffisent plus, je compte mes os accrochés au métal crasseux. Je réapprends à m'apprivoiser.